Esta é a carta que escrevo a quem gosto, mas sobretudo a…

  Já os roubados beijos de Verão correm a esconder-se nas primeiras…

Sabem – já experimentaram de certeza –, aquele contentamento doce e silencioso,…

Sei que já têm tudo pronto, como convém, para férias, «o pente,…

Pergunto-me: que chama arde ainda no meu peito? Sei é que é…

A 1 de Junho de 2015 chegou-me, de Amsterdão, um texto. Por…

Foi o cometa Halley que agarrou em Mark Twain e o tirou…

  Atrasei-me. O semáforo apagou-se e os meus livros de Maio ficaram…

Ontem, o argentino Jorge Bergoglio, nas vestes de Papa Francisco, veio dizer…

  A nossa pequena vida e o nosso pequeno mundo diluem-se como…